Боже, лучше бы он и правда меня ударил. Врезал посильнее. Без жалости. Лучше бы убил на месте. Оборвал бы эту пытку.

— Чего ждешь? — спрашивает резко.

Огромный бугор. Прямо передо мной. Натягивает ткань брюк до предела. Растет и наливается мощью. Жаждет покарать и разрушить.

Я понимаю, что не могу отказаться. Не могу сказать «нет». Нет смысла сопротивляться, изображать оскорбленную невинность.

Это не поможет. Ничего не поможет.

Наоборот. Нужно радоваться. Ведь я жива, пока пробуждаю в нем все эти дикие желания, пока будоражу кровь, растравляю голод.

Покорно подаюсь вперед, берусь за ремень.

— Без рук, — хрипло произносит Марат.

«А как?» — немой вопрос читается в моих глазах.

— Ртом, — ухмыляется.

Тупо моргаю, перевариваю полученную информацию. Судорожно втягиваю раскаленный воздух. Почти задыхаюсь.

Он не шутил. Когда обещал выдрессировать первоклассную шлюху. В красках расписывал мое новое предназначение.

Хорошо. Хочет — получит. Все. Абсолютно. Так, чтоб подавиться.

Я смыкаю зубы на его ремне, вытягиваю из шлеек. Непривычно. Необычно. Однако справляюсь. Расстегиваю брюки без помощи пальцев.

Мое учащенное дыхание заставляет громадный член твердеть, пульсировать кровью, рваться в бой.

Медлю и обхватываю окаменевшую плоть губами. Накрываю прямо через ткань трусов. Дразню, лаская языком.

Утробное рычание служит наградой. Ладонь опускается на макушку, притягивает плотнее, вдавливает в пах.

Зверь заведен.

Цепляю резинку, оттягиваю вниз, обнажая гигантский эрегированный орган. Медленно облизываю побагровевшую головку, втягиваю напряженно подрагивающую плоть в рот, заключаю в кольцо своих губ.

Грязно. Развратно. Горячо.

Отключаюсь от реальности. Вхожу во вкус. Проникаюсь ощущением, будто ласкаю любимого мужчину.

Марат вдруг отстраняет меня, тянет за волосы назад.

Закусываю губу.

Что-то не так?

Перед моими глазами возникает сверкающая фольга. Понимаю без слов. Без приказов. Поражаюсь собственной развращенности. Порочность порабощает сознание.

Послушно киваю. Облизываюсь. Ухватываюсь за уголок упаковки зубами. Надрываю обертку. Осторожно ухватываю презерватив. Поддеваю языком, вбираю в рот. После надеваю на закостеневший от вожделения член, раскатываю по жилистому стволу.

Получается практически сразу. Отрабатываю идеально. Учусь на лету, исполняю извращенные желания жестокого хозяина.

Марат поднимает меня. Вздергивает рывком. Настолько грубо и неожиданно, что голова идет кругом. Задирает платье до талии. Стягивает мое нижнее белье. С поразительной осторожностью. Прячет в карман брюк.

— Т-ты, — выдаю сбивчиво.

И уже не успеваю договорить, сформировать хоть мало-мальски осмысленную фразу.

Ладони крепко обхватывают ягодицы, сжимают и насаживают на здоровенный орган, вбивают раскаленную дубину до предела в мое истекающее влагой лоно.

Кто-то стучит в кабинку. Кажется. Точно не знаю.

Или это стучит кровь во взмокших висках?

Самолет качает из стороны в сторону. Безумные рывки. Безжалостные. Мы входим в зону турбулентности. Явно.

Или… или это что-то совсем другое?

Марат вбивает меня в стену, буквально размазывает по поверхности кабины. Входит все резче и жестче. Зажимает мой рот ладонью, заглушая дикий, неистовый вопль, рвущийся на волю из рвано вздымающейся груди.

Похоть пропитывает каждую клетку. Животная. Низменная. Примитивная. Разнузданная. Рефлекторная. Порабощает разум в огне.

Похоть. Просто похоть. Повторяю раз за разом. Стараюсь впитать эту мысль. Но впитываю совсем другое.

Дурею. Его запах. Пьянящий. Острый. Резкий. Стирающий из памяти запахи всех остальных мужчин. Бешеный бой его сердца. Так близко к моему. И так далеко.

Черт. Что я творю?

Все понимают, чем мы занимались. Все абсолютно. Без исключения. И модная дама в замысловатой шляпке. И лысый мужичок. И тот лощеный интеллигент. И здоровенные спортсмены. Даже стюардесса испепеляет взглядом.

Но никто ничего не говорит. Разумеется.

Марат не тот, кому можно сделать замечание. Безнаказанно. Окружающие улавливают опасность, исходящую от него. Сразу. В момент. На уровне первобытного инстинкта. Угроза физически ощутима.

Я поправляю безнадежно измятое платье. Кусаю и без того распухшие губы. Хватаю журнал, пустым взглядом изучаю рекламные предложения.

Мои ноги до сих пор мелко дрожат. Странно, как я умудрилась спокойно пройти по проходу и не потерять равновесие, не упасть, не растянуться на полу с позором.

— Хочешь это? — спрашивает Марат.

— П-прости? — уточняю сбивчиво.

— Ну, эту хрень.

Показывает на открытую страницу в журнале. Безумно дорогая бижутерия. Реально сумасшедшая цена.

— Нет, — качаю головой.

— А чего хочешь? — продолжает он. — Что тебе купить?

— Ничего не нужно, — отвечаю ровно. — Спасибо.

Он хмурится. Будто недоволен. Будто ему не наплевать на мои желания. Будто мое мнение вообще его хоть немного волнует. Будто…

Господи. Пожалуй, он готов потратиться на меня. Без шуток. Скупить все товары из магазина на борту. Даже в мыслях звучит бредово.

Зачем такая щедрость?

Ему не надо оплачивать мои услуги. Можно взять в любое время суток. Найти мне достойное применение.

Шлюха всегда к его услугам.

Прикусываю язык, чтобы не наболтать лишнего. В моем положении глупо язвить и откровенно нарываться на неприятности.

А я бы многое хотела сказать. До жути многое.

— Тебе не нравятся побрякушки, — говорит Марат, чуть прищурившись, выглядит как сытый хищник, лениво разглядывает добычу. — А что тогда?

— У меня все есть, — пожимаю плечами.

Все. Кроме свободы. Но это вряд ли стоит заказывать.

— Может, духи? — небрежно интересуется он.

А может, сдохнуть?

— Это лишнее, — горько усмехаюсь, закрываю журнал, откладываю обратно, отворачиваюсь к окошку.

Неужели он не понимает?

Нет. Понимает. До мелочей. До деталей. В том и проблема.

Я не знаю, куда мы движемся. Подозреваю, что ни к чему хорошему. Слишком уж сильное притяжение. Неукротимое. Безнадежное.

В аэропорту Валлетты у меня достаточно времени, чтобы осмотреться, изучить взглядом окружающее пространство. Марат не спешит к выходу. Ждет чего-то.

Возможно, будет еще один перелет? Это не конечный пункт нашего назначения?

Рядом раздается хриплый возглас на неизвестном языке. И в следующий момент в поле моего зрения возникает здоровенный бугай. Проходит мимо, врезает кулаком по плечу Марата.

Сейчас будет драка. Жестокая и кровавая. Беспощадная. Сейчас этому странному типу руку поломают. Выдерут с мясом.

Конечно, он высокий и крупный. Внешне ничем не уступает моему палачу. Но уж слишком миролюбивый у него вид. Одет во все белое. Длинные волосы заплетены в косички.

Этого беднягу казнят прямо тут. И плевать на охрану, полицию и таможенный контроль. Плевать на камеры и живых свидетелей.

Марат такой фамильярности не потерпит.

Но… вообще-то он терпит. Сжимает челюсти так, что желваки напрягаются. Стискивает кулаки. Только никаких действий не предпринимает. Молчит.

Что происходит? Откуда столько самоконтроля?

— А ты совсем не изменился, — смеется незнакомец. — Весельчак.

— Ты тоже прежний, — цедит сквозь зубы Марат. — Покойник.

Глава 39

Первое впечатление часто бывает обманчивым. И я сполна убеждаюсь в истинности этого выражения, изучая незнакомца, который позволяет себе столь нагло обращаться к Марату.

Милый и приятный парень. Вроде бы.

Черт. Его нарочито невинный вид способен легко ввести в заблуждение. Непринужденная манера держаться также путает карты.

Светлые льняные брюки, рубашка сходного типа и покроя. Стандартный наряд для жаркого средиземноморского климата. Здесь многие одеты очень похоже. Удобно и комфортно, без изысков. Небрежный стиль в одежде невольно влияет на общее восприятие. Расслабляешься и не ждешь подвоха. Теряешь привычную хватку.